Après 4 jours de navigation, la montagne de l’île de Porto Santo se dresse devant nous. Retour sur cette traversée, la deuxième du genre.

Il est minuit. Je suis de quart. Jean-Marie dort dans le carré, tout habillé, emmitouflé dans le duvet. Le bateau file à 6 noeuds, barré par le régulateur d’allure qui travaille en silence (on l’a surnommé Tabarly) ; le vent de nord-ouest souffle autour de 15 noeuds. Pour plus de tranquillité, nous avons deux ris dans la grand-voile et un génois partiellement roulé. On avance bien.

Cela fait 3 jours que nous avons quitté Sesimbra, au sud de Lisbonne. Le mal de mer commence tout juste à prendre le large. La nuit est si profonde que je ne distingue guère que les abords du bateau. Par moments, Balanec se soulève dans une embardée sévère et un jet d’écume suit sur bâbord, tel un énergique coup de pinceau. Là-haut, le ciel est mi-étoilé, mi-nuageux.

Ah ! la scélérate !

Je règle la minuterie sur 25 mn et ferme les yeux. A la sonnerie, coup d’oeil sur la carte numérique : aucun picto de navire, aucun danger. Je me redresse pour un tour d’horizon : pas de lumière. Soudain, l’anémomètre s’emballe : 20 noeuds, une vague de travers et crac ! Une poulie du régulateur d’allure casse et le “taiseux” se met en déroute. Jean-Marie bondit de sa bannette et prend la barre. De toute façon, il était 3 h du mat’… Je lui refile mon bonnet, décroche ma sangle, fais glisser mon gilet de sauvetage et enlève dans le carré les autres couches (veste de quart, salopette de pêcheur, pull polaire, jean).

Demain 25 août, nous verrons la terre. Madère, Mater… je glisse dans les bras de Morphée.

Port de Porto Santo

Les traditionnelles peintures des navigateurs s’apprêtant à traverser l’Atlantique.